Ahí va, volando un milímetro por encima de la tierra.
Caminando descalza, acariciando el aire con su sonrisa.
Ahí va, gateando dificultosa en la tonta puerta del arte.
Soñando que las princesas no bailan, soñando en bailar como una campesina.
Se desliza, se desploma, se ríe de la pena, se machaca los dedos, me machaca la vista.
Se desploma, se realza, levantada sobre toda su fuerza y cubierta de miradas anonadadas de niños, niñas y mayores que no quieren ser mayores.
La niña que hablaba en francés, cantaba en inglés y lloraba en silencio.
La de las pequeñas manos para hacer cosas enormes.
La de los ojos tristes y la sonrisa eterna.
La que no veo justo al abrir los ojos.
La mujer que habla descalza, sin mirar atrás, sin hacer preguntas.
La del mundo gigante en su mochila.
La de los pies generosos con la tierra.
La que baila y me abraza sin saberlo.
La niña que se olvida, de repente, del futuro.
La que me quiere, de repente, desde lejos.
