Quiero ser la nueva mora
que te acaricie en la herida
y saberte convencida
de que ha llegado la hora,
de que quien puede enamora,
sin rencores, sin pasado
sin la mancha en el costado
sin el miedo en la mirada
y con el alma entregada
a la alegría y al pecado.
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No acierto a sonreír, ni a llorar,
ni siquiera a saltar sobre algún charco.
Está ahí, paseando como un bicho entre mis fotos.
No se escapa y, a veces, me hace un guiño.
Hoy todo me reluce y se oscurece,
me tiembla, me enajena y me encanta.
No acierto a dar un paso, ni un suspiro,
ni siquiera a volar entre sus manos.
Está allá, en el reflejo arcoiroso de las nubes.
No responde y nunca le hizo falta.
Hoy todo se parece a las películas,
el viento, los ojos y mis canas.
No acierto a nada o casi nada,
todo es raro, bonito y suculento.
Todo es nuevo, como siempre, o como nada.
Pero no me hagan caso, estoy enamorada.
Las horas, el destino, tus miradas.
Viendo pasar personas y contornos.
Demonios, infrahombres, mujeronas.
Viendo caminar sin alas y con prisas.
Poetas, carpinteros, adivinos.
Viendo volar con alas y sin prisas.
Salpicaduras, envoltorios, lagrimitas.
Viendo la huida de los otros, de los míos.
Sin palabras, sin sonidos, con angustia.
Estamos tardando en tomar un café, un vino, una palabra.
Estamos tardando en tomarnos la mano y ver al viento marearse.
Tardamos ya, que lo sepas, en hablar de cómo vamos a llamarnos.
Estamos tardando ya, lo sabes, en besarnos.
El mar ha bostezado de repente y de su boca han huido diez cangrejos,
dos gaviotas, tres estrellas y tu espalda.
El mar se ha silenciado tras tu marcha y se ha vaciado de repente tras tus pasos.
Las gaviotas se han parado y los cangrejos han mordido a las estrellas tras tu espalda.
Ya sé que cien palabras son muy pocas,
que me quedo corto, parco y casi mudo.
Ya sé que no describo la mitad siquiera,
que no canto más que el principio en cien palabras.
Ya sé que cien palabras no son mucho,
que soy capaz de reconocerte en miles.
Asumo la culpa de mi vagancia,
de mi desidia y mi tartamudez.
Ya sé que cien palabras resultan escasas
y que podría haber descrito con quinientas tu sonrisa.
Haber usado otras doscientas hablando de tus manos
Y haber inventado millones en tus boca.
Ya sé que cien palabras son muy pocas.
Quizá el camino hubiera sido más tranquilo.
Las pausas, más pausadas y más lentas.
Los tiempos, menos rotos y menos tristes.
Quizás mi cama hubiera sido más pequeña,
más caliente, más humana, más tu nombre.
Podríamos haber inventado diez mentiras,
repetirlas cada día de diez maneras.
Podríamos haber creado cualquier mundo
y caminar de la mano en el embuste.
Podríamos no haber sido tan sinceros.
Podríamos habernos NO querido para siempre.
Me ilusionan las lunas y los nones, las casas delirantes y enredadas.
Me entusiasman el negro y los colores, las manos que se manchan de pintura.
Me lastiman los verbos traicioneros, me revuelven las tripas, me envenenan.
Me encantan los magos y las brujas, sus trucos, sus conjuros, sus verrugas…
Me fascina imaginarme en algún cuento, ser un duende, ser un hada o ser un ogro.
Me dibujo siendo aquel animalito, el piojo en la cabeza de Rapunzel.
Deberías comer despacio, disfrutar del bocado,
saborear y notar cada pedazo de chocolate.
Deberías desordenarme a veces, y acariciarte siempre.
Sobre la mesa, sobre el mantel, sobre la arena.
Deberías respirar el aroma de mil pasteles,
de una lágrima y de un millón de risas.
Deberías sorber y encontrar los segundos sin mirarlos.
Sobre la cama, bajo el mantel, entre mis piernas.
Deberías, orgullosa, fabricar nuevos dulces y nuevas vidas.
Deberías, sosegada, liberar el ansia y comerte el sol si hiciera falta.
Voy a alborotarte de colores la barriga, la melena y las caderas.
Desmoronarte las manos y el suspiro,
los pies, la espalda y hasta las ganas.
Voy a apretar con fuerza tus deseos,
perderme envuelto en tus viajes y sentir cada uno de tus bailes.
Voy a correr de tu mano hasta Saturno.
Voy a saltar de tu vientre hasta Sodoma
y voy a acompasar con tus gemidos mi bolero.
