La mentira maniata.
Mentir es custodiar el mal hasta una tumba,
arrancarle las tripas a la vida de los mentidos.
La mentira aisla.
Mentir es coleccionar sandías,
es encerrar la música en un cuenco.
Es opacar el sol,
escupir los bichos de tus entrañas,
pintar de rosa a una rata.
La mentira asesina,
la mentira mata.
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Este es un poemario completo, de juventud. Ahora lo pongo aquí para quien lo quiera curiosear.
Existe un gris que me acaricia, un gris alegre, de libro y de reposo.
Hay un gris que no son ojos incesantes, que no son medias tintas, que no es serio.
Un gris de los cuarenta en cada cana. Un gris de otros paisajes, más calmados.
El gris que ahora ya veo, que ya me atiende; de ron sin coca cola, hasta sin hielo.
Un gris de algún kilito en la cintura, un gris más vespertino que nocturno.
Ese gris tan leve y tan humano, que hace que una duda sea certeza.
Un gris que a veces negro, a veces blanco, se tuerce se enmudece y se desnuda.
No te importa que en tu mundo me retuerza, me amilane, me decaiga, me destruya.
Mientras tanto, tú, en mi mundo, te engalanas
y te creces, con los tuyos, en lo mío.
No te importa porque tú mandas en esto y no hay corner que no ceda a tus mandatos.
Y te yergues y chuleas y me gritas
y yo, mientras, voy bailando a tus compases.
No te importa que me caiga, que me muera,
solo quieres que tu mundo yo sea sombra y que el mío se convierta en tu resort.
Me aterra verme quieto, veros quietos, me da miedo.
No latir al ritmo, no volar, no soltaros el pelo… me acojona.
El mal, seguro, viene del quietismo, el enfado viene de no bailar.
Bailamos poco, no latimos.
Bailamos escasos, sin olor y sin gemir.
Bailamos sin tocarnos, sin vibrarnos.
Bailamos mal y, solos, pocas veces.
Me aterra que no bailes en la playa, que no sudes descontrol, me da hasta vértigo.
No bailáis y lo sabéis, no bailamos.
El latido se ha perdido en las corbatas, en los carros, en los motores y en el súper.
Bailamos poco, lo sabemos y nos resbala.
Bailamos poco y, casi nunca, en nuestras plazas.
La libertad nunca viene grande, por infinita que parezca. Nunca es demasiado volar, saltar… olvidar el precio. Jamás es mucho mar, mucha luz o pocas penas.
La libertad nunca viene de sobra, por más viento que veas delante. Nunca es demasiado libre, la libertad. Nunca es mucha la sonrisa, el pan, ni las palabras. Jamás es tanta que te ahoga, la libertad. Nunca será demasiada la arena, ni los pájaros. El sol nunca se hace grande, tan grande.
La libertad nunca viene grande, por miedo que dé tenerla.
No me apetece la vida, por más colores que tenga.
No la quiero, no me sirve, por más risas que nos guarde.
La cuesta es grande y austera, es agria, es tonta y difícil.
No me apetece la vida, sufrirla, aunque sea enorme.
No me apetece, lo siento.
Tendré así que disfrutarla, combatirla, reírmela y dibujármela.
Cuando el fuego se hace fuerte en la garganta
y te atrapa sin saberlo entre sus llamas.
Mientras tejes tu futuro en otras lanas,
es la arena quien te abriga y quien te espanta.
Si la mar desaparece mientras cantas,
si la sombra te acaricia y te desgana.
Abre el alma, la cabeza, abre las canas.
Saca el fuego que atormenta y atraganta.
La guitarra es tu compinche y tu aliada
las palabras tu herramienta preferida
y los cielos de pintura, tu almohada.
Canta suave, mientras se cierra tu herida
canta fuerte, cuando ya no sangres nada.
Pero canta, porque cantar es la vida.
Susúrrame al oído que me odias
mientras tiemblo entre tus piernas como un tonto.
Araña bien mi espalda, como una loca.
Acabemos este baile, y luego otro.
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Me estremezco, me desatas, te lamentas;
se me lía tu melena en las caderas.
Me enrollo, me deshago, me envenenas
se te enreda mi melena entre los dedos.
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Me derramo torpemente en tu regazo,
me derrito en un bostezo alegremente.
Me acaricias, me levantas y nuevamente,
aparezco envenenado entre tus muslos.
