La mentira maniata.
Mentir es custodiar el mal hasta una tumba,
arrancarle las tripas a la vida de los mentidos.
La mentira aisla.
Mentir es coleccionar sandías,
es encerrar la música en un cuenco.
Es opacar el sol,
escupir los bichos de tus entrañas,
pintar de rosa a una rata.
La mentira asesina,
la mentira mata.
.
Me apetece conseguirte otra canción, de aquellas tan cortitas y elegantes.
De esas con arena de la playa, con guitarra adolescente y arrumacos.
De morirme sin tu risa, de llorarte. Cancioncilla sin maldad ni pretensiones. Cancioncilla de estrellas, de lunas, de flores.
Me apetece conseguirte otra canción, tan bonita que la cante algún guaperras.
De sombrero, si es posible, y pajarita. Con patadas de claqué y un bastonazo.
De chaqueta y tiros largos, de teatro. Cancioncilla de desastre y borrachera. Cancioncilla de un mal beso y cien colores.
¿Follamos y reímos?
Juega a darme besos impertinentes, caricias sinvergüenzas y miradas que trepan.
Juega luego a dejarte temblar, a apretar mis sienes con tus muslos, a sostenerte siquiera con un dedo.
Juega, entonces, a llamar a Dios. Impía, como yo, y blasfema, como el resto.
¿Follamos y reímos?
Cáete en mis brazos pesarosos, en mi pecho palpitante y en mi melena revuelta por tus dedos.
Cáete, como siempre caes, riéndote del suspiro y del cansancio.
Cáete, refinada y moribunda, carcajeándote de mi aliento entrecortado y de mi barriga enorme.
Cáete, ahora, frente a mi.
Pídeme, de ojos, que reiniciemos el juego.
Me gusta cuando te haces intocable,
cuando alcanzarte se convierte en imposible,
cuando la urna se reviste de ladrillo
y las palabras se hacen eternas y alejadas.
Me encanta saberte distanciada,
mirarte a hurtadillas en mis cajones
cuando el recuerdo es quien anida en mi callada.
Me encanta cuando te haces invencible,
radiante en otro extremo del planeta,
vibrante, arrolladora y necesaria.
Ausente, diferente y tan poeta.
Con lo bien que hacía tu cama
lo mal que me hago la mía,
que hasta el sueño se me enfría
y se me quitan las ganas
de soñarte hasta mañana,
de dibujarte dormido,
de ser esclavo y cautivo
de esa esperanza forzada
que me amarra a tu mirada
y me encadena a tu olvido.
*esta décima está alterada porque hay rimas que no son consonantes, espero que me disculpéis.
Quiero ser la nueva mora
que te acaricie en la herida
y saberte convencida
de que ha llegado la hora,
de que quien puede enamora,
sin rencores, sin pasado
sin la mancha en el costado
sin el miedo en la mirada
y con el alma entregada
a la alegría y al pecado.
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No acierto a sonreír, ni a llorar,
ni siquiera a saltar sobre algún charco.
Está ahí, paseando como un bicho entre mis fotos.
No se escapa y, a veces, me hace un guiño.
Hoy todo me reluce y se oscurece,
me tiembla, me enajena y me encanta.
No acierto a dar un paso, ni un suspiro,
ni siquiera a volar entre sus manos.
Está allá, en el reflejo arcoiroso de las nubes.
No responde y nunca le hizo falta.
Hoy todo se parece a las películas,
el viento, los ojos y mis canas.
No acierto a nada o casi nada,
todo es raro, bonito y suculento.
Todo es nuevo, como siempre, o como nada.
Pero no me hagan caso, estoy enamorada.
Quizá el camino hubiera sido más tranquilo.
Las pausas, más pausadas y más lentas.
Los tiempos, menos rotos y menos tristes.
Quizás mi cama hubiera sido más pequeña,
más caliente, más humana, más tu nombre.
Podríamos haber inventado diez mentiras,
repetirlas cada día de diez maneras.
Podríamos haber creado cualquier mundo
y caminar de la mano en el embuste.
Podríamos no haber sido tan sinceros.
Podríamos habernos NO querido para siempre.
Se movía a gritos en mi almohada. Me vaciaba las copas a propósito.
Me llenaba el estómago de aire.
Me acariciaba tan lenta y certera, que odié sus caricias para siempre.
Me destapaba, me golpeaba,
me gemía y me huía en ocasiones.
Sobrada en sí misma, acudía cada noche a zarandearme.
Me hostigaba a palabras de antes, a verbos rematados de deseo,
a imágenes cobardes escondidas.
Tenía tantas cosas que discutir con mi conciencia que acabé por no dirigirle la palabra
Deberías comer despacio, disfrutar del bocado,
saborear y notar cada pedazo de chocolate.
Deberías desordenarme a veces, y acariciarte siempre.
Sobre la mesa, sobre el mantel, sobre la arena.
Deberías respirar el aroma de mil pasteles,
de una lágrima y de un millón de risas.
Deberías sorber y encontrar los segundos sin mirarlos.
Sobre la cama, bajo el mantel, entre mis piernas.
Deberías, orgullosa, fabricar nuevos dulces y nuevas vidas.
Deberías, sosegada, liberar el ansia y comerte el sol si hiciera falta.
