Quiero ser la nueva mora
que te acaricie en la herida
y saberte convencida
de que ha llegado la hora,
de que quien puede enamora,
sin rencores, sin pasado
sin la mancha en el costado
sin el miedo en la mirada
y con el alma entregada
a la alegría y al pecado.
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No acierto a sonreír, ni a llorar,
ni siquiera a saltar sobre algún charco.
Está ahí, paseando como un bicho entre mis fotos.
No se escapa y, a veces, me hace un guiño.
Hoy todo me reluce y se oscurece,
me tiembla, me enajena y me encanta.
No acierto a dar un paso, ni un suspiro,
ni siquiera a volar entre sus manos.
Está allá, en el reflejo arcoiroso de las nubes.
No responde y nunca le hizo falta.
Hoy todo se parece a las películas,
el viento, los ojos y mis canas.
No acierto a nada o casi nada,
todo es raro, bonito y suculento.
Todo es nuevo, como siempre, o como nada.
Pero no me hagan caso, estoy enamorada.
Las horas, el destino, tus miradas.
Viendo pasar personas y contornos.
Demonios, infrahombres, mujeronas.
Viendo caminar sin alas y con prisas.
Poetas, carpinteros, adivinos.
Viendo volar con alas y sin prisas.
Salpicaduras, envoltorios, lagrimitas.
Viendo la huida de los otros, de los míos.
Sin palabras, sin sonidos, con angustia.
Estamos tardando en tomar un café, un vino, una palabra.
Estamos tardando en tomarnos la mano y ver al viento marearse.
Tardamos ya, que lo sepas, en hablar de cómo vamos a llamarnos.
Estamos tardando ya, lo sabes, en besarnos.
Ya sé que cien palabras son muy pocas,
que me quedo corto, parco y casi mudo.
Ya sé que no describo la mitad siquiera,
que no canto más que el principio en cien palabras.
Ya sé que cien palabras no son mucho,
que soy capaz de reconocerte en miles.
Asumo la culpa de mi vagancia,
de mi desidia y mi tartamudez.
Ya sé que cien palabras resultan escasas
y que podría haber descrito con quinientas tu sonrisa.
Haber usado otras doscientas hablando de tus manos
Y haber inventado millones en tus boca.
Ya sé que cien palabras son muy pocas.
Quizá el camino hubiera sido más tranquilo.
Las pausas, más pausadas y más lentas.
Los tiempos, menos rotos y menos tristes.
Quizás mi cama hubiera sido más pequeña,
más caliente, más humana, más tu nombre.
Podríamos haber inventado diez mentiras,
repetirlas cada día de diez maneras.
Podríamos haber creado cualquier mundo
y caminar de la mano en el embuste.
Podríamos no haber sido tan sinceros.
Podríamos habernos NO querido para siempre.
Se movía a gritos en mi almohada. Me vaciaba las copas a propósito.
Me llenaba el estómago de aire.
Me acariciaba tan lenta y certera, que odié sus caricias para siempre.
Me destapaba, me golpeaba,
me gemía y me huía en ocasiones.
Sobrada en sí misma, acudía cada noche a zarandearme.
Me hostigaba a palabras de antes, a verbos rematados de deseo,
a imágenes cobardes escondidas.
Tenía tantas cosas que discutir con mi conciencia que acabé por no dirigirle la palabra
Deberías comer despacio, disfrutar del bocado,
saborear y notar cada pedazo de chocolate.
Deberías desordenarme a veces, y acariciarte siempre.
Sobre la mesa, sobre el mantel, sobre la arena.
Deberías respirar el aroma de mil pasteles,
de una lágrima y de un millón de risas.
Deberías sorber y encontrar los segundos sin mirarlos.
Sobre la cama, bajo el mantel, entre mis piernas.
Deberías, orgullosa, fabricar nuevos dulces y nuevas vidas.
Deberías, sosegada, liberar el ansia y comerte el sol si hiciera falta.
Del color de los árboles son las heridas del jornalero.
Del verde de la brisa y de las zanjas.
Respira tierra, soles, sales y semillas.
Aspira escasas madrugadas y eternos despertares.
Del color del trigo son los sudores del labrador.
Del azul discreto de la luna.
Sin saber el color de los dineros extraños.
Sin conocer el papel, la firma o los balances.
Del color del rayo son los ojos cuando llora.
Del amarillo sangrante tormentoso.
Viendo roto su trabajo a otras horas.
Viendo hundidas sus heridas para nada.
El invierno me duele en la memoria, en las manos, en la boca y en tu cama. Se envenena y me atraviesa de repente, mientras otros se desvelan en tu almohada. El invierno me lastima en las entrañas, en cajones medio abiertos y en tus ojos. Me destroza, me requiebra y despedaza, convirtiendo mi cordura en un despojo.
